les ailes de mon coeur lourd

Nous volons au-dessus du Groenland. Le soleil est haut et tellement puissant que les volets des hublots sont brûlants. Sous ce ciel radicalement bleu, je vois à la surface de l’eau noire la glace qui renvoie le reflet rond de l’astre jaune. Les grandes ailes argentées captent la lumière qui m’aveugle mais je scrute sans cesse la terre que nous survolons, le nez collé à la vitre crasseuse. C’est tout à la fois splendide, extraordinaire de beauté, et vertigineux d’angoisse et de folie. Comment se peut-il que je vois le Groenland du haut des airs? Les nuages tentent de s’agglutiner pour me cacher le paysage, mais il n’en devient que plus majestueux, paré d’ombrages énigmatiques. La beauté de l’ensemble me distrait de l’anxiété que ressent mon corps face au vide qui nous sépare, moi et le continent, moi et la terre. Comment se peut-il que l’arrogance de voler ne soit pas punie, ne soit pas payée du prix fort que j’anticipe pourtant avec résignation toutes les fois que je monte dans un avion? Ce blanc, ce bleu, cette pureté de contraste est plus grande que ma peur qui s’efface un court moment devant le spectacle qui m’est offert.